РАССКАЗЫ

Боль и вдохновение

Э.Комолова

ел проливной дождь. На мокром асфальте стояла куча картин, прислоненных к бордюру. Крупные капли падали на холсты, безнадежно портя их. Рядом в луже сидел лохматый человек и бессмысленно смотрел на недоумевающих прохожих.

Это был Пьер, художник, автор мокнущих шедевров, которые никому, кроме него самого не были нужны. Он уже целый год выносил их на этот бульвар. Но ни разу никто не заинтересовался ими. Лишь только однажды к нему подошел какой-то человек. Представившись искусствоведом, он посоветовал устроить из полотен большой костер. Только в виде топлива они представляли какую-то ценность.

Теперь Пьер понимал, насколько прав был тот человек. Он бросил картины на улице под дождем и побрел домой. К счастью он не увидел, как рано утром грязный мусоровоз, ломая рамы и рвя холсты, небрежно опрокинул их в свое зловонное чрево.

Вернувшись в мастерскую, которая была одновременно и его домом, Пьер опорожнил бутылочку «Джека Дэниэлса» и с блаженной улыбкой заснул,  полный надежд.

Он беспробудно пил еще несколько дней, когда однажды поздно ночью, когда он расправлялся с очередной бутылкой скотча, в мастерскую ворвались люди с бейсбольными битами. Им не нужны были деньги, они просто громили все вокруг. Он не успел рассмотреть их лиц, они были похожи, как один с бритыми затылками и в черной одинаковой форме.

Пьер хорошо знал, что это за люди. Эти банды давно орудовали на улицах города. Но Пьеру до этого момента посчастливилось избегать встречи с ними. Блюстители порядка, завидев их, трепеща прятались по углам.

Они бросили его бить, когда Пьер перестал шевелиться. Тогда только они зачехлили биты и мгновенно исчезли.

Через некоторое время он очнулся. Принятая накануне изрядная доза алкоголя немного притупляла боль, но все равно она была невыносимой.

Пьер с трудом поднялся, испачкав при этом в крови пустой холст. Кровавое пятно показалось ему довольно причудливым. Воображение художника взяло верх, и он взялся за кисти и краски.

Он работал всю оставшуюся ночь и весь следующий день, а вдохновение все не покидало его. Пьер ничего не ел, работал без остановок, боясь упустить всплывавшие в его воображении детали.

Работа близилась к концу. Он почти забыл о боли. И вот нанесен последний штрих! В этот момент он испытал такое чувство одновременно и наслаждения, и освобождения, и радости, и боли, какое не ощущал еще никогда в своей жизни. Впервые он остался довольным изображением на холсте. Закончив работу, он свалился без чувств, тут же заснул и проспал больше суток.

Пробуждение было прекрасным. Он испытал чувство покоя и умиротворения. Взяв на этот раз единственную картину, он пошел на бульвар не столько чтобы продать ее, сколько, чтобы показать всем и поделиться своим счастьем творческого полета.

Уже через пять минут на него налетела толпа ценителей, в которой он разглядел знакомое лицо искусствоведа, посоветовавшего когда-то ему сжечь его картины.

– У кого ты украл эту картину? – спросил он.

– Я написал ее сам.

– Этого не может быть! Я видел твою мазню. Ты не способен создать такой шедевр.

– И все же это моя картина, верите вы в это или нет.

Сунув Пьеру большую пачку купюр, искусствовед скрылся в толпе, прихватив полотно.

Окрыленный успехом, художник помчался домой. Он снова взялся за дело. Пьер думал, что теперь все переменилось и тот творческий порыв, который был у него в ту ночь, останется с ним навсегда. Но работа не клеилась. И тогда он понял, что ему не хватает того чувства боли, которое вдохновило его тогда.

Он всегда боялся боли, но желание снова испытать творческий экстаз было так велико, что он принял решение сам найти источник боли.

Поздно вечером он вышел на улицу и побрел глухими переулками в самый криминальный район города. Сегодня он как никогда желал встречи с бандой бритоголовых. Но как назло ему попадались либо подвыпившие граждане, либо припозднившиеся испуганные девушки, торопившиеся в безопасный дом. Он гулял по самым бандитским окраинам, но никто так и не встретился ему. Тогда от отчаяния он сам стал задирать редких прохожих, но те с ужасом шарахались от него в сторону, терпя оскорбления во избежании драки.

Разочарованный он пришел домой. Оставался один выход – звонить друзьям. Он обращался к ним с просьбой избить его, но те либо смеялись над ним, либо считали, что у него помутился рассудок. В итоге помочь ему никто не захотел. Оставалось надеяться только на себя. Он купил в магазине ремни с железными бляхами и другие совершенно немыслимые вещи, которыми он мог причинить себе боль.

Его творческая карьера пошла в гору. Боль приносила вдохновение. Истязая тело, он лечил душу, становясь с каждым днем счастливей. Его картины продавались с успехом.

Ценители платили большие деньги за его внутренний мир, который смогла вытянуть наружу только боль.

2007

 

СТИХИ 

Зимняя дорога

                     Э.Комолова

Под мерный стук колес

Зима в окне мелькала.

Дорога без конца.

Дорога без начала.

И небо, и земля

Слились в единой гонке.

Над поездом дымок

Шарфом струился тонким.

Мерцали огоньки

Задорно и игриво,

Раскрасив темноту

Неярко, но красиво.

Холодный ветерок

Пролезть пытался в щели.

Ему подвластны были

Все вьюги и метели.

На станциях светло,

Искрился снег на крышах.

А мерный стук колес

Никто уже не слышал.

январь 2008

        Свет надежды

                                  Э.Комолова

В час, когда я уйду в тишину,

Я оставлю незапертой дверь

И незримую нить протяну,

Избежав неизбежных потерь.

Я прощусь со своею судьбой,

Сохраню только краешек сна,

Заберу миг надежды с собой

Тот, когда наступает весна.

Но пройдет час печали моей,

Я по ниточке выйду на свет,

Станут мрачные тучи светлей,

Принесут долгожданный рассвет.

Одинокий закончится плач

По избитой усталой душе.

Божий свет – мой единственный врач

Мне на помощь приходит уже.

Я дышу этим светом надежд,

А иначе мне незачем жить,

А иначе меня без одежд

Остается лишь в гроб положить.

Я люблю этот мир без прикрас

С его болью, и счастьем, и сном.

Мой огонь для любви не погас,

И мечтаю я лишь об одном,

Что, пройдя сквозь тоску и печаль,

Сохраню искру веры в себя,

И что прошлого будет не жаль,

Даже если оно без тебя.

декабрь 2006

                    Осень

                                Э.Комолова

С печальным вздохом листья улетали,

Найдя приют последний на земле.

Пускай они покоя не искали,

Ведь жизнь кипит в большом земном котле.

Я с тихой грустью взглядом проводила

В последний путь резной кленовый лист.

Его дыханье ветром уносило,

В спектакле жизни он теперь статист.

Земле к лицу обряды погребенья,

Как и весны веселый хоровод.

Бесценно лета каждое мгновенье.

Настанет и зимы черед.

Ну а сегодня осень в ярком цвете

Справляет пышно жизненный конец,

Еще вздыхая горестно о лете,

Уже с зимой вступает под венец.

сентябрь 2009